Часть 1

Четверть века весне. Вот, играючи ветер, Застонал, пробираясь сквозь строй проводов. Это всё, как во сне. Это время не лечит, Ни душевный, ни кожный, весь в ранах покров. Похудел кителёк, ото времени тонок, Он с окопов не видел булавок наград, Он с вокзала не нюхал цветы от девчонок, Заклеймлённый на ленты и связку гранат. Лихо кирза версту на каблук намотала, И от Невских окопов до штрассе-бульвар, Та не хуже иных, словно память впитала, Запах крови, земли и ружейный нагар. Тополя молодые кивают спесиво, Раскудрявивши в кронах листочки и пух, Им не выпало слышать этюды разрывов, Гул роящихся туч от снарядов, как мух. Бороной лихо «Кировец» поле равняет, А в кабине, в таком же седом кительке, Мужичок план по полю за раз выполняет, Что пахал в сорок третьем на старом быке. В предзнаменье затихли средь тины болота, Непролазных и топких лесов у Невы, И раз в час по частям возвращают пехоту, И снарядов вагоны, что, словно, новы… Мы склонимся за память. Мы все — ветераны, Свой исполнили долг… Но слезами хмеля, Пусть рыдают за павших холмы и курганы, За всё то, что ты, русская, носишь, земля.