Часть 1

Люблю иголкой протыкать я кожу, мясо, тыкать в кость, легонько дернуть, вкусить боль, пошебуршать до точки той - когда немеет рана. Я закричал. Тот алый раш что захватил мой хром в башке мой мертвый мысль и красный телефон звонит, мне федерал кричит - заткнись Я замолчал. Блестящий на свету, стальной, зовущий тихо, будто дочь, что просится в кровать. Кошмар лишь в том что я не сплю я свой достал любимый нож, кровавый ручеек течет наполнив мир, наполнив день, а с ним и солнце и луну, моя душа отбросит тень, но в зеркале не отражусь. Я не боюсь.