Иней

Вот наконец лежит в твоих ладонях, на что рассчитывал, чего искал. …Лишь сетью игл прозрачных иней тронет твой шелковый узорчатый рукав. А разве нет? Кто жив, тот и достоин владеть… Но как тут ни лукавь, та, что давно срослась с твоей душою, скорбит о глупой смерти мотылька, тоскует оттого, что потеряла поспешных нежных крылышек тепло. «Но у тебя есть я», — твердишь устало, блуждая в роще бесполезных слов и зная: никогда ты не достигнешь последней цели, сладкой и живой. Лишь прорастают ледяные иглы, тебя пронзая медленно насквозь.