Autumn

Вот, где-то вдалеке гремят салюты, И огни скорой мигают во дворе. Луна такая яркая, и будто Нет места злобе в этом сентябре. Печаль, тоска, быть может, увядание. Последнее тепло и солнца свет — Как будто шепчут, дышат о прощании... Похоже на прощение, разве нет? Не будет тот, кто проклинает небо, Раскрашивать салютом его свод. Не может тот, кто ненавидит слепо, Ждать скорой и молить восход. А тот, кто смотрит на луну и звёзды, Всё восхищаясь, не щадя глаза, Не ищет всюду молоток и гвозди, А лишь немного сил простить себя.