Моб

А в тебе просыпается тьма всех ночей чернее, оживая и распускаясь цветком из боли. С нею вы одной крови, вот только она честнее твоей правды из ткани, сожранной белой молью. Ты терпел, а он ждал, когда же прольется чаша твоих чувств, ураганом ломающих города. Он был соткан из мыслей, подобных чернильной саже, и он каждой минутой считает, смеясь до ста. У теней нету чувств, ты думал вот так однажды, только тень эта рвётся из кожи твоей упрямо, и он ждёт свой черёд, и так ждать бы сумел не каждый, но он ждёт без устали в свежих копаясь ранах. Ты боишься сознаться, что ты его понимаешь, и что он откликается дротиками в мишени. Только мысли подобной ты головой качаешь, отогнав от себя её как прыжком оленя. И однажды, когда ты сломаешься на осколки, обожжешься и позже в своём же сгоришь огне, пробежишь уколовшись о брошенные иголки , задохнувшись на вязком глубоком дне, сердцем падая в самое-самое острие, натыкаясь на эти противно-родные числа, и когда он представится имя назвав твоё, ты поймёшь, кто стоял за изнанкой самых ужасных мыслей.