Часть 1

если б мною была написана книга, если б мною был издан стих, ваша роль была б в том велика, по вине ваших чар колдовских. среди строк мелькал бы ваш образ, точно сошедший с икон: взмах ресниц, яркий блеск изумруда глаз, наносящий немалый урон. ваши пальцы сжимают розу, хрупкость тела, колкость шипов; на листву желтых листьев деревьев опадает лепесток алый шелк. святой образ был соткан бы воском, исписан красками кистями творца, вам доступна небывалая роскошь – быть объектом любви гордеца. вы владеете чужим сердцем умело, при желании ничто не сможет спасти, душу ту, что протерпела бремя грусти, сокрушения, тоски. не художник, но в голове держу образ – тонкость рук, объятие стеблей; вам нет равных на литературном поприще, ваш талант любой силы мощней. голос – патока, мед, что обычно терпеть не могу, если были б задатки к поэзии, знали, как люблю слышать ваш смех наяву. верьте, нет, но я и сегодня по вам безумно сходил с ума, меня тянет на дно пропасти – в город твой, моя вечность, моя тюрьма.