Панельный блюз

На фоне панельных многоэтажек, Где так тоскливо горят провода, Ты надеваешь мою старую куртку И говоришь, что уходишь навсегда. А в кармане зажигалка и «Лёша, прости», Нацарапанное на стене лифта. Мы могли бы с тобой до утра не дойти, Но нам, кажется, было похуй на это. И я, как старый шарманщик, играю на нервах твоих, Пока в подъезде воняет травой и дешёвым пойлом. Я не знаю, что хуже: пятница без тебя Или утро понедельника с тобой, но довольным. Нам бы выпить вина, разбить пару витрин, Сгореть дотла, чтобы было красиво. Ты кричишь, что я псих. Я согласен. Аминь. Но с другими мальчиками тебе, сука, скучно, я прав?