Пролог. Автор, переписавший боль

Мир «Реальный». Кафе в злачном переулке Нью-Йорка. Ночь. Она сидела перед ноутбуком, и тусклый свет монитора вырезал из темноты только её хищную улыбку и клавиши, стёртые до дыр. Комментарии взрывались. «Ты псих», «Почему ты убила Кэролайн в первой же главе?», «Это гениально, я плачу». Ей было всё равно на их слёзы. Ей нравился их страх. Она писала «Дневники вампиров» так, как хотела бы видеть жизнь - жестокой, непредсказуемой и чертовски честной. Там, в Мистик Фоллз, который она создала на сервере одного известного сайта, не было места слюнявым соплям. Стефан пил кровь из невинных. Дэймон улыбался, отрывая головы. А Елена… ах, Елена у неё получилась не плакса, а расчетливая стерва. И читатели это обожали. И ненавидели. И снова обожали. Экстаз пробегал по пальцам, когда она вбивала очередную сцену пыток. «Что, Дэймончик, больно? А мне плевать», - шептала она, ударяя по клавише Enter. Но однажды ночью рука замерла. Она описывала, как Клаус вырывает сердце у… нет, не у Дженны. В кадре стоял Джереми. Совсем молодой. Тот самый, кого она в первой главе сделала наркоманом, а теперь… теперь он просто стоял на коленях и просил: «Пожалуйста. Не надо». И её пальцы задрожали. Внутри что-то скрипнуло. Жалость. «Да пошло оно», - она захлопнула крышку ноутбука. Забросила фик. Сказала подписчикам: «Муза ушла». А за ней… за ней наблюдали. Сущность, которая называла себя просто «Хранителем Сюжета», сидела на проводах электропередач её реальности и улыбалась безгубым ртом. - Ты играла в Бога, девочка, - прошелестел ветер. - Но Бог не прощает, когда ему делают больно. Спустя три дня. Тёмный переулок. Ошибка - «перепутали с другой». Сталь неприятно хрустнула. Удары сыпались градом. Она упала лицом в лужу, которая пахла железом и смертью. Собственной кровью. - За что? - прохрипела она миру. Ей никто не ответил. Только над головой молча рассыпались в пыль звёзды, которые она никогда не заслуживала.