Странный прилавок

***

Они зашли. Помещение не было таким уж и большим. Но запах всё равно отталкивал. Внутри помещения было темно, даже слишком. Тёмные стены. Была основная часть, где сидел и сам продавец, и была какая-то комната, что-то похожее на хранилище, по сути там должно храниться мясо. В основной части была тусклая лампочка, уже ржавеющий стул и мешки мяса, холодильники с отсеками для хранения фарша. Но Денис не заметил маркировок. —Это, а маркировка? Вы вроде хотели убедить меня в сроке годности или типа того. —Маркировки в той комнате. Пойдём покажу, там хранится свежий фарш, в отдельной комнате - для регулировки температуры. —Ну, впрочем, ладно… Они зашли в это хранилище. Там и правда были маркировки, всё указано с точной даты вывоза и сбора. Запах пробирал до мурашек. Это правда так фарш пахнет, или это нечто похожее на что-либо другое? —Вот, идем сюда. Видишь? Тот же фарш, вот и маркировка есть. Вчерашний, свежий. Да, запах не сахар, но что уж поделать. Такой привезли. —Да, и правда, маркировка есть. Ну, ладно, я пойду тогда? —Стоять. Выпей это. —Выпить что? Дед взял в руки ржавый стакан, который истекал вишнёвым соком? Нет, это определённо не был вишнёвый сок. Жидкая масса была слишком густая для вишнёвого сока, а цвет больно отдавал слишком тёмными оттенками. Неужели это…? —Это что? Я не собираюсь это пить. Вы уж простите меня, но на такое я не соглашался. —Я сказал ты будешь это пить. После этих слов тишина отступает, и дед несёт этот стакан ко рту и силой заставляет того проглотить полностью. Нет. Это не вишневый сок. Это кровь. Может не его, так чужая. После пронесённых мыслей, словно сквозь туман, слова старика затуманились, в разуме помутнело, и он с грохотом упал, потеряв сознание. Неизвестно, проснётся ли он вообще. А если и проснётся - то лучше бы умер.