...

Потянувшись, она наконец обратила свое внимание серебряному подносу почты, что служанка поставила на прикроватный столик вместе с завтраком. Разобрав пару конвертов с приглашениями на приемы, несколько записок от знакомых и партнеров и уведомления от банка, она наткнулась на одно письмо, привлекшее ее внимание. Единственное, что было напечатано на конверте, ― имя адресата. Для нее. Без обратного адреса. Имя отправителя тоже не было указанно. Не было ни марок, ни штампов. Странно…, ― пронеслось в ее голове. По непонятной причине ею овладела тревога. Торопливо вскрыв конверт, она сунула пальцы внутрь. Нащупала что-то. Достав, поняла: фотография и записка. Даже не развернув записку, она уставилась на фото. Ее пальцы затряслись, а дыхание стало рваным. Там был изображен он. Да, блондинистые волосы, дорогая сорочка, выдающиеся скулы, но главное ― на колене поблескивал столь знакомый ей фамильный перстень. Не было никаких сомнений. Он сидел привязанным к стулу, кляп во рту. Сидел в одной рубашке и брюках, да и те грязные и порванные. Лицо в крови. На переднем плане располагалась вчерашняя газета. И фотография, и записка упали обратно на поднос к конверту. Было такое ощущение, что весь воздух разом исчез. В ушах зазвенело. Руки затрясло пуще прежнего. Лаэрт…