Спектакль мертвецов.

Я видел её много раз И ни разу не смог разглядеть — Ни я, ни они, ни зеркала на стене. Скрыто лицо под маской железной, Лишь видно улыбку из чёрного пепла, Лишь пустые глазницы без света и тьмы, Лишь волосы с блеском полночной зари. Она танцевала забвенно и меня зацепила в тот миг. Она так хрупка, так изящна! Так мила, так забавна — мечта! Только вот... Что за запах? Неужто она мертва? И вправду, на сцене одни мертвецы: Скрипач, «барабач», гитарист... Музыка их без признаков жизни, Льётся и льётся из грязного света. Мне тоже пришлось танцевать до зари. Так я и стал — актёром посмертной любви.