панельный дом

когда-нибудь я упорядочу мысли в своей голове, аккуратно разложу их по полочкам. я встречусь с тобой весенним теплым и мягким вечером. нас будет окружать сияние заходящего солнца, а в лицо будет дуть легкий ветер. когда мы познакомились? ты наверняка даже и не помнишь. я точно помню наши рубашки: твоя — белая, и моя, как смоль, черная. я жму тебе руку и замечаю, насколько сильно мне нравятся твои духи. твои волосы того же цвета, что и мои; они прекрасны. зачем я только посмотрела в твои глаза, цвет которых чересчур похож на мой. ты смотришь на меня и закуриваешь. мы курим, сидя на лавочке, пока вокруг нас происходит какой-то балаган. я украдкой поглядываю на тебя, когда мы разговариваем. это самые лучшие моменты — просто видеть тебя. мне каждый раз больно, когда мы обнимаемся при встрече. вру себе? тебе? всем вокруг? может ли глупая одержимость человеком длиться около полугода? но мне хочется убирать пряди с твоего лица, обнимать тебя дольше, держать тебя за руку, просыпаться в одной кровати. я хочу бегать с тобой по летней москве. если я увижу, что ты счастлив с другим человеком, то что я сделаю? с сигареты ссыпался пепел. я буду только рада. я действительно люблю тебя. и я могу отпустить, потому что так будет лучше. когда же я увижу тебя в следующий раз, солнце, друг мой? руки коченеют, ребра выточены до предела. я завязала с наркотиками, меня не трясет при виде тебя. ты не моя одержимость. ты любовь. но лучше бы ты был наваждением. боль разбивает мне голову. я готова отдать что угодно, если ты захочешь взять меня за руку. мы вечно вместе, так близко. ты пил мой кофе и тебе было плевать на следы помады. помню, я подумала, что смогу поцеловать тебя хотя бы таким образом. я хочу выбраться на крышу, я хочу чувствовать остро без излишеств. и я знаю, что хочу чувствовать дыхание панельных домов и твои руки на своей шее. боль. никогда и ни за что. боль. это надо держать в секрете. я люблю тебя, поэтому я буду молчать. я люблю тебя, поэтому хочу видеть твое счастье в любом случае. со мной или без меня — только твоя улыбка. ты обнимешь меня крепко-крепко, возьмешь за руку, и мы вместе пойдем по пастельному беззаботному городу. наши рубашки будут различны по цвету, как и всегда. просто все хорошо. зеленая трава, твои губы и красивый закат. но я открываю глаза в вагоне метро, зрачки режет чумное солнце, бликующее на огромных сугробах. я оттаиваю в зиме. и я знаю, твердо знаю, что ты не любишь меня, что я друг; я знаю, что никогда не коснусь твоей руки, не засну на твоем плече, не узнаю вкус твоих губ. а первое, что я буду видеть утром — пустую половину кровати и орущий будильник. боль выжгла себе нору и навечно поселилась в моем сердце. я не признаюсь, я не скажу. ты как картина в музее — безумно красиво, но трогать нельзя. молчание. молчание, написанное автором, который был дурак.