Часть 1

Пока не пришел прилив - ты тяжёл и нем. Лежишь на песке, собой продавив песок и думаешь - был бы выбор родиться кем, ты б выбрал клочок тумана, воды глоток, стремительный волчий бег, серебристый блик, безрадостный смех, весеннюю корку льда, сухой аромат старинных бесценных книг... Вот жизнь бы была тогда... Приходит волна, приносит с собой мальков, кусочки стекла - цветные - сложи витраж, обрывки чужих историй, осколки снов, монетку - чешуйку меди - кривой кругляш, приносит горстями гальку - играй, малыш. Ажурной укроет пеной, прогонит дрожь и смертную скуку. Кажется, что скрипишь, на деле же - ты поёшь.