Часть 1

Говор птиц поутру над проснувшимся лесом. Ветер спорит о чём-то со стройной сосной. Под заросшим лишайником старым навесом Я сижу на пеньке. И любуюсь весной. Новой истиной выглядит мелочь любая. Песни юрких синиц - звуком связки ключей. Умирающий ясень кору осыпает В подмывающий корни негромкий ручей. Кто-то шепчет слова, недоступные слуху, О кустах медуниц в прошлогодней стерне... И плывут облака в севера птичьим пухом, Чтобы ночью обнять неизвестное мне. Над крыльцом - от сосулек нечастые дроби. За сараем, в саду, старых яблонь ряды. Не хочу у ворот, на осевшем сугробе, Оставлять след ноги, полный талой воды. Мне делиться своим впечатлением не с кем - О закате, украсившем финиш денька... И симфонию мира движением резким Нарушать не желаю, вставая с пенька. Замедляется час, преисполненный неги. Вряд ли стоит с Луною болтать ни о чём. Мне, как ясеню с почкой на новом побеге, Снова хочется жить и шептаться с ручьём.