Часть первая

Бродил один сказитель от Молде до Каира, Был не богат, не беден, имел свой малый дом, И сам не знал он вовсе, чего хотел от мира, Покуда чёрный всадник не напоил вином. Сказитель не смутился, подумаешь награда, Бывает в жизни много чужих, но добряков, Но всадник вдруг исчез, под светом звездопада, Оставил лишь надежду, да клубы облаков. Продолжил путь сказитель, забрёл в большие дебри, Запутался в лианах, чуть было не пропал, Но вышел к нему всадник, верхом на милой зебре, Махнул рукой бродяге, лианы размотал. Сказитель обернулся, не зебры, не мальчишки, И перед ним дорога, раскинулась, лежит. А после обнаружил, что в сумке есть излишки, Решил тогда бродяга: «Пора учить иврит». Нашёл сказитель город, что в карте не отмечен, Встречали там красавицы на красных жеребцах, Но город оказался не постоянно вечен, И с первыми лучами рассыпался он в прах. Бродяга тут опешил, вот, думает: «Подстава, Зачем им нужен путник, такой простой как я?» С подножий гор спускается кричащая орава, Но по улыбкам ясно: «Они мои друзья».