12 февраля 2021 года.

Ярким, кислотным от полноты эмоций должно быть детство.

Так говорят все, описывая детали и улыбаясь беспечно.

Игрушки, конфеты, ситуации, место.

Но я ничего не помню, лишь страхи и слезы. Все так бесполезно.

Когда грусть навевает, мне нечего вспомнить.

Я не помню веселья, не помню погоды.

Для меня всегда дождь, и не летний, а мерзкий.

Тот, что лишь видом опусташает тебя повсеместно.

Улыбаюсь, смеюсь... Но почему я не помню?

Почему весела, но внутри кто-то помер?

Может так там и есть, словно вечные похороны.

Нет ни музыки, боли, лишь перекати поле.

Кто я? Зачем? В чем смысл жить и не помнить?

Я не помню людей, проходящих мимо каждое утро.

Я не помню себя, забываю, что нравится.

Больше нет удовольствия, есть только то, что другим знается.

Не пишу, не рисую, не читаю те манхвы,

Что спасали от скуки и бесконечной утраты.

И почувствовав смерть, хоть того, кто далек мне,

Почему я хочу, повторить тот же подвиг?