8 апреля 2021 года

Я гонюсь за идеалом.

Идеалом, которого сама не знаю.

И когда, казалось, все же понимаю,

Все меняется, как-будто все началом.

Ненасытна. Все всегда мне мало.

И к себе я, все же, подпуская,

Боль другим, хоть и не намерено, причиняю.

Этот, тот — любой, кто милость скажет,

Будет принят, прилелеян, полюбим.

Только время все же искажает,

Слишком быстро сердца разбивая им.

Больно, правда. Мне так жаль, но могу ли что-то сделать?

Разве что поставить стены, больше не давая щель.

Но что делать с теми, кто уже за ними?

Как спровадить, не сломав концы?

Одиноко. Да, страдаю, но какой в том прок?

Если от своей минутой, но улыбки счастья,

Я убью других,

Сломав на месяцы да годы далеко вперед?