Создание

Создание       Номер четыреста двадцать восьмой, не мог бы ты мне помочь? Пришла посылка из мира номер сорок восемь, пожалуйста забери ее сегодня же вечером! То есть как это, не можешь? Ты должен.       Каждый день Создания слышали это от других. Они были лишь разменным материалом — их жизнями распоряжались так, как только хотели. Захотели — создали, захотели — разрушили. Несправедливость. Почему Создатели могли стать Созданиями, а Создания Создателями — нет?       Все эти мысли давно закрадывались в голову Созданию Номер Двадцать Семь. Почему у него нет имени, спросите вы? Все очень просто: так в тысячу раз легче опознавать их. Создатель знает номер своего Создания и не восхваляет никакой другой — цифры безлики. Все равны друг перед другом, никто не отличается.       Но разве это справедливо? Справедливо то, что одни Создания живут в роскошных хоромах, а другие вынуждены скитаться по мирам в поисках тихого угла? Справедливо, что Создателям после смерти позволено спуститься к своим Созданиям, пусть и в другом обличье, а Создания навеки исчезают? Ведь все после смерти так или иначе канут в Лету.       А что будет, если убить своего Создателя? Может тогда ты обретешь вечную жизнь? Откуда берутся Создатели, которые могут погибнуть лишь по собственное воле?       Все эти вопросы уже давно терзали душу Номеру Двадцать Семь: почему кто-то, кого Создания даже в лицо не видели, имеет право распоряжаться их характерами? Действиями? Жизнями?       — Номер Двадцать Семь, пройдите в комнату переговоров, Вас ожидает Ваш Создатель, — отчеканил механический голос, звучащий неизвестно откуда (должно быть, в голове у Создания). Создание неуверенно стояло перед дверью, тяжело дыша — неизвестно, кто скрывается там. Или что.       — Номер Двадцать Семь, Вам оказана большая честь. Проследуйте в комнату переговоров.       Глубокий вдох. Громкий, четкий шаг. Робкое прикосновение к двери. Порыв ледяного ветра, затягивающий внутрь, и… Пустота.       Создание Номер Двадцать Семь не ощущало ничего. Ни запахов, ни вкуса, не было ощущения почвы под ногами. Тишина. Темнота. Покой. Страх. Легкое свечение, исходящее от Создания, заставило его протянуть руку вперед: вдруг так осветится хоть какая-то часть комнаты. Но вместо этого ладонь погрязла в черной, густой, вязкой жидкости — Создание отдернуло руку назад. С пальцев капала горячая жидкость, она прожигала кожу, свечение уходило и взгляду показывались бледные кости. Но Создание не ощущало боли.       — Номер Двадцать Семь, — снова голос прозвучал в голове. Но в этот раз не механический, нет. Приятный, мелодичный, нежный, — знаешь ли ты, зачем здесь?       Создание отрицательно покачало головой.       — Ты ведь хочешь стать Создателем, верно?       Номер Двадцать Семь с некоторой паникой осмотрелся по сторонам. Это самый странный вопрос от Создателя, правда? Затем Создание все же медленно кивнуло головой.       — Ты думаешь, что Создатели живут лучше? Я понимаю. Выпей ту жидкость, что стекает со стен вокруг тебя.       Создание недоверчиво посмотрело вокруг. Только что эта жидкость прожгла ему руку, а сейчас — выпить? Но внезапно из жидкости вырвался пузырек и Создание осторожно коснулось его. Ничего не произошло. Глубокий вдох и черный пузырек уже проник в легкие.       Крик.       Резкий разворот. Истошный, громкий крик, леденящий душу, доносился из недр черной вязкой жидкости. Казалось, что в нем смешались все чувства: боль, скорбь, злость.       — Номер Двадцать Семь, скоро ты узнаешь, какую боль чувствуют Создатели каждый раз, когда отдают частичку себя Созданиям. И ты узнаешь, кто так истошно кричит.       Создание усмехнулось. Боль? Частичку себя? Все, что они отдают — лишь их неудавшиеся мечты, которые вынуждены выполнять Создания.       Температура в месте резко изменилась: холод стал невыносимым, адским. Создание обняло себя за плечи, но тут же с ужасом отдернуло руки — прожженная кисть начинала пениться. Резкий удар — и вот Создание уже лежит у дверей в комнату, на главной площади. Посмотрев на руку, Создание выдохнуло — кости были лишь миражом. Но сделав шаг, Номер Двадцать Семь понял, что ошибся.       Тот пузырек черной жидкости успел затеряться в организме и сейчас лопнул. Черная густая слизь прожигала органы, убивала клетки и распространялась, выливаясь на каменную кладку площади. Другие Создания брезгливо смотрели на эту сцену и не спешили помогать. А у Номера Двадцать Семь перед глазами пронеслась вся жизнь.       Появление. Номер. Изучение. Дом. Кошка. Спокойствие. Смех. Знакомство. Создание Номер Тридцать Четыре. Дружба. Любовь. Семья. Создатель. Мысли. Путаница. Заблуждение. Комната. Боль. Площадь. Смерть.        Резкий порыв холодного ветра утянул Номер Двадцать Семь в ту самую комнату, поглощая его в черную жидкость.        Номер Двадцать Семь. Теперь ты знаешь, что изо дня в день чувствуют Создатели.       Раздался истошный крик. он не замечал радостей своей жизни, а заглядывался на чужую. он всегда хотел быть выше, чем он есть сейчас, но на самом деле он был там, где должен, но он понял это только тогда, когда все потерял.