Судьба иных

Любовь — не вечна, может надоесть… Дружба — не вечна, она тоже конечна… В любви — как на войне, ведёшь бои для достижения покоя… Ты любишь, борешься, ведь все лишь только для неё.  — Будь счастлива, уж если не со мною, то с другим. Я в прозе лишь теперь свои чувства проявляю. Я в прозе чувства к тебе изъясняю, ведь знаю, что это вижу только я. В записках декабря, веду дневник, описываю дни, прекрасные пейзажи… Вот ты, представь, читатель: Ты ночью медленно идёшь по тротуару, С неба падает звезда, кружатся в танце все снежинки, заснежаны дороги и дома. Мигает свет герляд, все проживают последние минуты декабря. Ну разве это не прекрасно? Так успокаивает душу. А я сижу в кафе, пью кофе и пишу. Пишу роман: «Обрывки февраля». Но вдруг замечаю я тебя, бегущую по улице с другим. Ты счастлива, я вижу, Это все, чего желаю я. Твой новый парень, он к себе тебя так нежно прижимает. И вот вы дальше побежали, Я улыбнулся, сделал вновь заказ: -повторно кофе, прошу я вас. Пишу я дальше свой роман, вот ты, читатель, счастлив ты сейчас? И вот на улице уже прохладно, мёрзнет нос, трясутся руки, Но это не беда, ведь скоро будет электричка, да? Я посмотрев на расписанье, понял:  — Опоздал. Эх, ну что поделать, пройдусь пешком, куда я денусь, сказал я это про себя. А в прочем это лучше, ведь ночь пейзажная была. Ведь в этот час началось прекрасное явленье: Метиоритный поток Персеиды. Так красиво, куча звёзд летит, — Пожалуй, я присяду посмотреть, на эти чудеса… Так быстро это пролетело, но я успел всем этим насладиться… Привстав с скамьи, продолжил я шагать, но что-то засмотрелся и врезался в нее. Была она красива, извинилась и пошла. А я поэт, увидел в ней черты прелестной музы, сколько же в ней красоты, Вот ты, представь, читатель: Девушка брюнетка. Длинные, слегка промокшие от снега локаны её, прекрасные глаза ярко-голубого цвета, я их могу сравнить лишь с самоцветом. Сама она ростом не велика, но этим так мила, её улыбка свела меня с ума. Пройдя всё это описание её прелестной красоты, скажу я то, что я надеялся её увидеть вновь… И вот я вижу дом, свой дом, в котором так тепло, и пахнет мандарином. Придя домой разулся я и сел играть на пианино. Моей душе угодно было мелодию Бетховена сыграть. Уже столь поздний час, мне нужно отдыхать. Так сладок сон, где мы с тобой, лишь ты и я. Бежим по тротуару, снег идёт, ты крепко, крепко держишь руку мне, И лишь только мы, одни, вокруг нет ни одной души, Которая тревожила бы наш с тобой покой… В конце концов уже рассвет и времени на встречу больше нет. И помню я лишь сладкий поцелуй, которым ты меня уж сильно удивила. Проснулся резко я, а на часах всего лишь 6 утра… Я думал, что за сон, к чему же он ведёт? Шумит так в голове, а на столе играет моя любимая пластинка, Так прекрасна мелодия на скрипке с примесью рояля… Так спокойно и легко, становится приятно на душе. Но вот уж не задача, придётся вновь мне оказаться в центре города своего… Иду я на трамвай и думаю о той прекрасной красоте с которой я столкнулся… Она прекрасна, идеальна, шепчет мне душа, что вновь бы встретися уже. Я всю дорогу лишь мечтал, а времечко идёт, меня оно не ждёт. В трамвае вижу я её, решаюсь подойти:  — Привет, прости меня за вечер тот. Позволь представлюсь. Я Андрей.  — Привет, и ты меня прости, меня зовут Мария. Расскажи, как у тебя дела? И вот, читатель, так заговорился я с прекрасною особой… Уж долго с ней мы говорили, да так, что свои остановки пропустили, Ее глаза меня заворожили, Уж этот взгляд таинственнен, при этом очень прост…  — Я рада встретить вас ещё раз, в последние свои минуты… Мне пора уже уйти, спасибо вам за эту встречу…  — Но Маша, подождите, скажи номер ваш, чтобы встретиться и погулять…  — Простите, но мне остался только час, последний час… Я был уж слишком удивлён её прощаньем, а её последние слова, что же может это значить? Я так хотел бы вновь её увидеть, надеюсь нас ещё сведёт судьба. Прошла неделя, вечер и лишь я и Московские двора, придя домой включаю новости, Тут резко говорят, был найден труп упавший с крыши новостроя… Тело девушки разбилось вдребезги с 20-го то этажа… Как сообщили репортёры звали девушку Мария, как вдруг меня это ошеломило, неужели она? Минуту, две стою я у стола, по щекам стекают слезы, ведь я не понимал, почему она так умерла… Она ведь стала моей музой, даже больше, заполнила дыру в моем разбитом сердце… Судьба — уж все ты отняла… За что ты так жестока? Прошёл уж год с момента ее смерти, она была мечтой, была лучом просвещавшим миру, людям счастливую тропу. Но жизнь жестка, все так трагично и так все не привычно… Вот как считаешь ты, читатель, жестока с нами жизнь или все же к нам она добра? Подумай в голове об этом. На улице весна, все вновь цветёт, и снег уже поддтаял, а я все так же пишу «Обрывки февраля», без музы стало тяжело, писать, играть на пианино — теперь уж это не несёт мне никакого смысла… Пока я вновь ушёл в раздумья, читатель, ты закрой глаза, представь картину: Парк, расстал снег, летают бабочки вокруг, поют так громко и легко птенцы, а ты сидишь на травке возле дуба, вдыхать воздух полный теплоты, слегка прохладный ветер волосы твои так обдает теплом. Тебя обогревают и лучи от солнца, все кажется так беззаботно, просто и легко… Спокойствие и никакой тревоги нет вокруг тебя, лишь только ты, природа, тишинааа. Представил, отдохнул от грустной ноты? Тогда продолжим мы читать, а ты внимательно нас слушай… Я дописал слегка «Обрывки февраля» теперь свободен, пойду пройдусь и подышу… Иду я по тропе, достал свой новый плеер mp3 и начал тихо слушать классику: Соннанты, Бетховена, игру на скрипке и так легко вдруг стало мне идти. Вот выдался уж слишком трудный вечер, нужен отдых для меня… По пути домой решил зайти я в магазин, но вместо сладостей и разных гадостей купил себе я алкоголь. Уж выпив били в голову мне градусы, Такие крепкие удары, что сразу подкосили и решил свернуть с пути домой, к тебе, любви своей прошедшей… Придя к тебе, сидишь в слезах, в нетрезвом виде ты… Так медленно тебя я обнял и сказал: " — Ты помнишь, чему тебя я научил? Не плакать и не пить, а трудностями без старах на пути своем смотреть… Но ты опять так быстро проиграла…» И не успев сказать все до конца, целуешь в губы ты меня… Так сладок этот поцелуй, как первый и такой просто. Картина маслом и глаза блестят… Порывы страсти и твоего вина добили меня… Мы стали целоваться, обниматься, такая милота… Но страсть уж больше накаляла обстановку… Ложимся на кровать, срываешь ты с меня джинсовку, а в след за ней и майку… А я срываю блузку, страсть, любовь и теплота, вот чего желают наши сердца… И вот уже держу тебя за талию и грудь, а ты все дальше обнимаешь и плакать начинаешь… И вот разделись мы и все уже идёт… И все ласкание и нежность переходят в небольшую грубость… Ты — роскошь, сумасшествие и страть, оплот моих мечтаний. И вновь ты сверху, твой голос, вдохи, крики — мечта для парня каждого. Веду ладонями я с талии на грудь, такую мягкую. Слегка сжимая твою тонкую шейку, я тебе говорю, что люблю… Уж ночь прошла так быстро, но утром я уже ушёл, ведь вновь испортил бы я жизнь оставшись у тебя. Уж после долгой ночи, после выпитого виски я не ощущал себя, лишь думал: — Боже, как же стыдно мне за все. Не должен был я к ней идти. Иди домой я по дороге встречаю вновь её, Мария, но как же так, она мертва, мне это чудится, не верю… Подойдя по ближе " — Это действительно она, ошибок быть не может…», кричало сердце и душа… — Андрей, какая встреча, рада видеть вас опять… А я в слезах ей говорю, — Ты жива? Не верю…  — Да это я, прошу мне верь… Уж странно всё же это, это не она, но сердце рвётся, чувствует и от этого сильнее бьётся… Пошли мы вместе прогулять, как вдруг встречаю друга детства… Он мило улыбался и махал из далека. Я подошёл и протянул свою дрожащую руку, крепкое мужское рукопожатие и удар мне по плечу, как в детстве…  — Эх, были времена. Заботы и проблемы — было нам плевать… Но хватит мыслить, пора представить мне Марию.  — Сергей, знакомься, эту девушку зовут Мария.  — Мария, а это старый друг — Сергей, друзья мы с детства. Как вдруг увидел я его лицо, он был успуган, удивлён, не мог и слова вымолвить от шока…  — Андрей, дрожащим голосом сказал, но тут же нету никого. О чем ты? Я стал ошеломлен, был в страхе, как вдруг все тело резко затрясло…  — Но как же, тут, тут девушка была… Не верю…  — Андрей, тебе не помешало бы к врачу… Давай-ка я тебя на приём к себе запишу…  — Спасибо, друг, что помогаешь.  — Рано говорить спасибо, завтра обо всем… Сергей работает в психушке, врачом, но все же, я ошеломлен, не может быть такого… Это точно же была она, я чувствовал её прикосновения, слушал голос вновь… На утро следующего дня поехал я в психушку. Сергей уже заждался, ходит в угол и угла, так зол и огорчён… Но я приехал, с дрожащими руками в кабинет вошёл… — Привет Сергей, сказал Андрей, прости что опаздал, я просто ночью плохо спал…  — Ну ничего, ты проходи, садись. Я сел на кресло, с трепетом в душе не знал что мне сказать. Чего же ожидать… Сергей начал вопросы задавать и что-то в свой блокнот помечать… Уж долгую беседу мы опустим.  — Сергей, я просто ее полюбил, но смерть её меня так ранит сильно, а тот, вчерашний разговор, наверное меня извел… Я просто не смирился с тем, что все же потерял, лишился музы и любви заполневшей большую рану изнутри.  — Андрей, скажу тебе я так, ты болен, ты расстроен и убит… Но выход есть, я дам тебе таблетки, они помогут, боль твою приостановят… В карточке моей он записал: «шизофрения» Как вышел я из клиники, я шёл и вновь увидел: Мария, но как же так? Ты умерла, но из головы не ушла… Прости Андрей, я лишь твой плод воображения, недостаток той любви, тепла и радости, без горя от ума… Я тебя ещё в тот день, когда чуть с ног не сбила, еще тогда тебя я полюбила. А умерла от парня, который избивал меня, гнобил, унижая к батареям руки вязал… Меня все это довело, но ты был тем лучом, тем самым счастьем, благодаря тебе забыла я о боли и стала чувствать всю жизнь такой прекрасной и красивой… В слезах тебе я говорю, что будь всегда со мной рядом, хоть ты и лишь моя фантазия и недостаток счастья, но будь со мною рядом… Ведь, ведь… Я, я, дрожал мой голос и душа, не мог я вымолвить и слова. Я люблю тебя! Ох, Андрей, я буду рядом даже если умерла, всегда, когда тебе так трудно, больно, одиноко, я буду согревать тебя… Душеразжирающая сцена, крики, слезы, боль, печаль, закончились сейчас… Силуэт Марии исчезает… А я пошел на станцию метро в слезах, с отказом от лечения… Сцена выплеска эмоций, чувств закончилась слезами и истерикой… Но успокоилась моя душа, вытер слёзы с глаз своих и медленно пошёл… Идёшь, мечтаешь, размышляешь, Звук машин, разговоры людей — лишь только режут слух… Выглядывает солнышко из-за облаков и светит ярко мне в лицо, апрельская погода шепчет и поёт… Все так красиво и прекрасно, что я направился в ближайший сквер… Но вспомнил, срочно нужно мне домой, ведь дома будут гости… Я быстро побежал, ведь опаздывать нельзя никак, они так ждут… По приходу звонит мой телефон и слышу я слова: — Андрей, простите, но сегодня мы не встретимся, я жду вас завтра у себя, в редакции мы все обговорим… — Хорошо, я буду ровно в полдень, «Обрывки февраля» я тоже принесу… Не успел я сбросить телефон, как раздался раздражающий звонок от домофона… Открываю дверь и вижу: — Лиза, это ты? Что ты хочешь вновь? Как вдруг она меня целует, дальше обнимает, но я давно уже не желаю этого всего… Да, я счастья для неё желаю, но больше не люблю. — Прости, я тихим голосом ей говорю, прости, но все, что было ночью грубая ошибка для меня и для тебя… — Но, но как же так?! Почему?! Я ведь все ещё тебя люблю не смотря на другие отношения… Ты все ещё так много значишь для меня… Андрей, послушай, прошу услышь меня, ведь я ещё люблю тебя! Прошу, прошу, давай попробуем ещё… — Прости, но ты меня предала. Лиза ты выбрала другого, а я не стал противится тебе, я вижу твоё счастье рядом с ним, поэтому прошу, уйди и больше, пожалуйста, не приходи. В слезах она выходит из подъезда, ревет, но что же сделать. Такова судьба у каждого из нас. Долго слишком мы осознаем, кто действительно нам важен, а в кого мы до безумия влюблены… Мы любим, но молчим… Я думаю, что выбор мой был идеален… Живу теперь с шизофренией, днями и ночами говоря с Марией. Воображение сыграло слишком злую шутку и показало мне силуэт Марии. Но счастлив этому и я, и она… Ведь все это не болезнь, а дар который позволяет видеть, говорить с умершими людьми. Но для вас, читатели наверное не понятно, как же так, как можно так влюбится в девушку которую увидел ты однажды… Но я скажу, что Мария — та муза, о которой сам герой в своих стиха, романах говорил, всегда описывал ее такой. Как вдруг в реальной жизни встречаешь девушку, которую в стихах ты восхвалял, Все это вызвало любовь, такую крепкую и чистую лишь с взгляда одного…