Я спрашиваю вас

Я спрашиваю вас: К чему печаль? Твоя рука, касаясь шерсти, Сжимает пух, срывая шубу. Морозный холод и запах гнили Крадутся вверх и подбираются к ногам. Костлявая рука хватает стопу, Царапает, стягивает обувь. Крадётся выше, рвёт ткань, Одежда рвется, тянет вниз. Холодный пол бьёт по костям, Ладонью упираясь в грязь. Рука всё выше – обнимает бёдра, Рвёт плоть, срывая крик. Всё выше, гладит спину, Вдавливая в землю. Я спрашиваю вас! К чему печаль? Костлявая рука мазнула по щеке. Она не мать и не обитель. Стиснув зубы, прикусив язык, Сорвав все цепи, отшвырнув прилипший страх, Тянусь Я к свету, Поднимаюсь вверх. Рука уже не тянет вниз – Она сдирает кожу, рвёт плоть. Морозный запах гнили – шлейфом, Преследует меня всю жизнь. Весь в шрамах, в грязи, в крови – Шагаю. Не обернусь Я никогда. Прошу прощения. Прошу прощения – Но не у вас. У той руки, костлявой ветки, Что осталась в позади.