Часть 1

Эта осень торфяником тлеет в грудине, Я снова начал писать стихи. Эта осень - один из последних мазков на картине, Неверный, отчаянный штрих Эта осень смеётся прокуренным басом, Её эхо звучит в голове. Я, подвешенный между стеной и паласом, Различаю набатом "Туше!" Опускается занавес, снова закончен Не ушедшего лета мой фарс. Я, израненный и покороженный, Опускаюсь на чистый матрас И во сне этом вязком и тянуще-сером Я забудусь опять до весны. Может, ночью январьскою кипельно-белой Мне приснишься когда-нибудь ты