Часть 1

*** завитушками на сырых окнах, медленной прорезью буква за буквой. сжалось сердце, до боли, до крови, прошу, дай мне ещё хотя бы минуту. печальная песнь с ее уст проносилась, фальшью режет по ушам, но верю… верю в каждое слово, что издаёт нутром. за веру же и заживо поглотило огнём. но мне не нужна ваша жалость, не смотрите. я не поэт, таков удел моих пламенных реч. коль нечего сказать, так и не пытайтесь — молчите. я не поэт, а лирический социопат — но игра все же стоит свеч. ***