Часть 1

Вестники смерти, глубинный бомбы, Ухая на закаленных бортах, Рвутся, как будто поганые тромбы, Кровь стопоря в омертвевших сердцах. Винт перебит, рулевые порвало, Мы — словно кит, потерявший плавник. Сверху звереют и скинут немало, Взрывчатки на дно, на сей илистый лик. Я закрываю с хлопком гермодвери, В этот отсек поступает вода. Я остаюсь, я даю шанс поверить, В жизнь, кто глубинам ее и отдал.