Она

По ней не писаны картины, Она не на обложках книг, Не в предках у неё богини, Но дорог так знакомый лик. Стряхнув с ресниц одно мгновенье, Изящно прядь убрав с лица, Она, прекрастное творенье, Читает что-то без конца. Чарует ранний блеск росы, Что вночь попрятали туманы, В цветы невиданной красы — В глаза моей прекрасной дамы. Лёгкими кудрями стуская, Пряди касались её плеч. Стан, как берёзка молодая, Горная речка – её речь. А день уж к вечеру клонился, Затихли птицы за окном, По небосклону свет разлился Пурпурно-красным полотном. Прикрыв последнюю страницу, Прийдя в теченье бытия, Заметила моя девица, Что ей сейчас любуюсь я. Один лишь взгляд шепчет негласно Томящим пламенем горя: "Ведь ни одной строфой прекрасной Не описать тебе меня".