Сон.

Укутанный мраком, завядший цветок, В ночи свое древо покажет. Его лепестки, закружась, улетят, К клеврету забывшему сны, И тихо он там заплачет, завоет наше дитя, Под песню великого ветра, великого ветра… Дождя.       И яркие старые листья, Что падают в руки ему, Ласкают, пытаясь утешить, Стороннику боль — череду.       Приспешник наш милый, волнующий страх… Увидит же ту красоту ваших глаз… И с гордостью в крови, Да силой в груди, заявится тут. И вновь впереди. Блуждающий мальчик, один в темноте, С веселой улыбкой, и теплой душой. Проходит он по тропинке ночной… Худой, худощавый, и ростом — малыш. Видать заблудился детеныш глупыш… Я подошел к нему неспеша, окликнув его: «Что случилось, дитя?» Он чуть обернулся, а глазки блестят, «Со мной все в порядке», — и снова рыдать… Ну что же такое? Не мог я понять. Толь в сон хочет спать, толь кушать, в кровать? «Ты потерялся? Ну где же твой дом?» «Я жил тут один. С лесом вдвоем… " Тогда я не мог поверить ушам. Этот мальчик в глуши, и дом тут? В ночи? «Ох бедный ребёнок, ты заплутал.» Ответа все нет… Он вдруг замолчал.       Проснулся я ночью в холодном поту, Стараясь напомнить себе тяготу. Что в снах мне приходят, и ночью зовут, И мраком те тянут, ко мне все идут.       Что значил тот сон? Не мог разгадать… Откуда мальчишка — не мог я сказать. Ну в чем же проблема? И где продолжение? Я что? Не увижу его никогда? Но в мыслях оставлю, На полку сложу. Надеюсь я этот рассказ расскажу…