Часть 1

Нарочито дерзко играя словами, Сжимая душонки в когтистой руке, Он дыры буравит пустыми глазами В попавших к нему, кто стал мигом никем. Нарочито мило, почти что любовно, Движеньем руки подзывает чертей, Чтоб те врассыпную, со смехом задорным Кидались к котлам, выбирая людей. Нарочито страшно, вселяя не божий, Он выглядит так, чтоб дрожала душа, Чтоб черти тащили, сдирая не кожу, А веру в добро, смехом вопли глуша. Нарочито... Нет, не нарочито. Глупо. Он глупо глаза свои пучит, скуля: Пред ним что-то странное (жуть!) без испуга Стоит и скучает, iPhone’ом вертя. То сторис запилит, то сфоткает кару, К чертям подбежит, чтоб понять – не косплей? В итоге, набегавшись, вспомнит про маму – Истерики детской нет муки страшней. И вроде бы душу-то надо поджарить Иль пуще того – дать чертям и сварить, Но Дьявол не может, пока комментарий Не будет в Инсте от эмодзи пестрить. И вот он вбирает в когтистую руку Остатки себя, зажимая в кулак, Да так, что впиваются... Тихо! Ни звука! Король без короны вдыхает – и шаг Навстречу негоднику, грешнику... Фу ты! Кривится брезгливо властитель кругов: К нему подбирается, шмыгая, блогер: «А можно мне сэлфи на фоне рогов?»