Пролог

### Пролог   По моему, это был ноябрь... Или, может быть, декабрь. Да и погода была отвратительной с самого начала месяца, так что особой разницы в хронологии не было. Уже пятнадцать минут я стоял на балконе, механически доставая из ярко-синей пачки Gauloises сигарету — по счёту третью или четвёртую. Но полноценным курением это никак нельзя назвать: подкурив, я не делал ни единой затяжки, и сигарета в очередной раз тлела сама по себе.   Мысли о случившемся несколько суток назад не покидали мою голову, становясь причиной бессонницы. Меня удивлял сам факт собственного смятения, ведь впервые за время моего существования алгоритмы не подходили, а главный компьютер мигал как рождественская ёлка, активно оповещая об ошибке. «Но ничего же не произошло, расслабься, веди эту игру как обычно», — твердил внутренний монолог, но абстрагироваться не выходило.   Пепел вновь осыпался на графитовый кафель, образовывая объёмную кучку.   — Чёрт...   Выругался я, отряхивая брюки. Это уже начинает походить на паранойю.   — Что ж, пора браться за дело.   Окинув взглядом Невский проспект, который открывался мне каждый раз, стоило только высунуть голову на улицу, я увидел, как люди сновали туда-сюда, словно сонные мухи. «Посредственность», — подумалось мне, и перед глазами вновь всплыл её образ...