Часть 1

Не чаще вас я катафалки провожал, Потухшим взглядом, я живу у поворота, Который есть одно из трепетных начал, Запечатленных, как в сказаниях Геродота, Дорогу к бору открывает поворот, И всякий раз в глазах моих раздумий пища, Где похоронная процессия идет, По той дороге в лес, в немую цепь кладбища. Я многих знаю, упокоившихся там, И ряде лиц немых узнаю непременно. Но волю дать я не могу своим слезам, Лишь потому, что я, сегодня, неподменно, Не провожаю их, прощаясь навсегда, С тяжелым камнем над душевною подушкой. Их лет прошедших утекла уже воды, От донца темного графина, до верхушки. Они отмучились, пройдя свои пути, И их дороги все приходят к завершению. Пожалуй, все в конце хотели тут найти, Свой уголок и стать свою в упокоении. И я смотрю, и не желаю, чтоб рвалась, Когда я сам уйду в слезах моя отчизна, И чтоб лишь жестом отпущения провелась, Моя, пока еще, несбыточная тризна.