Часть 1

Выбиваю пером строки на гранитных скалах. Развожу акварельные краски по серому небу. Закрываю матерчатой тканью пространство в деталях. Переливами орлиных песен наполнится время. Загрязняю воздух паром чужого дыхания, От кого несёт перегаром. Прокурены виды. Дым поднимется в воздух, в секунды растает, Только запах останется вечно храниться в могиле. Наполняю водой ядовитой ручьи и озера, Чтобы яд разнесли по планете со скоростью пули. Добавляю в моря черный перец заместо привычной соли. Будет горько и остро, привыкнуть к такому смогу ли? Разбиваю металлом винтов ветряные потоки, Вертолеты летят, и, взрываясь, осколки спадают. И огнем покрывается лес, неизвестно, надолго ль. И дожди из бензина лишь жар в котелке прибавляют. Продолжаю пером выбивать монотонные строки. Я устала, да только итог для меня интересен. Хватит ль гор мне, чтоб всё же стихи закончить? Иль придётся опять заставлять петь орлов эти грустные песни?