Попытка №0

“Мыслям голос дав, закрываю в них себя я. В них я царь, в них я Бог. Не хочу я видеть свет, не хочу я видеть вас.” В тихий кабинет, освященный мягким зимним светом, вошёл юноша восемнадцати лет. Лицо его было спокойным, но глаза – усталые, опущенные в пол. Он остановился у двери, колеблясь, прежде чем чем сесть в кресло напротив психолога. — Можно...? — спросил парень негромко. — Конечно, — последовал спокойный ответ. Юноша глубоко вздохнул, будто собираясь с мыслями. — В общем... Меня зовут Андрей... — начал он, — Было как-то время, когда я сам себя загнал в... странные мысли. Не специально, скорее... непроизвольно. Я всегда мечтал о чем-то идеальном. Я закрыл себя в рамках, заставив себя думать о том, что этот „идеал” либо не вечен, либо его невозможно достичь... Парень слегка запнулся, но, переведя взгляд на окно, продолжил. — Я мечтаю о истории, которая будет со мною до той поры, пока я не умру. А люди – ну, они не могут создать ничего вечного. Я не говорю что они ничего не могут, нет! Очень малое количество может создать что-то красивое, но... оно не вечное... Андрей опустил взгляд, сжав пальцы. — Была одна манга... Я, грубо говоря, полюбил её... — парень слегка согнулся, — Нет... Правильнее будет сказать, я вправду полюбил её. — Сюжет, моменты, персонажи и их отношения... Знаете, они были так приятны, что довели меня до слёз. Хах. — прозвучала тихая усмешка, — Но... История оборвалась на восемнадцатой главе и... Ладно. Не суть. — Нет-нет! — психолог благосклонно покачал головой и поглядел на юношу с неподдельным интересом, — Продолжайте. В данном случае вам лучше выговориться. Андрей молчал около минуты, вглядываясь в белую пелену льда, покрывающую окно комнаты. Слышно было его тяжелое дыхание, словно кто-то сжал его глотку, не давая сказать и слова. — Ну… продолжение у манги есть – но в другом произведении… оно мне тоже понравилось. И… я не знаю… мне страшно. Мне страшно и больно, что и оно закончится. Не поймите неправильно, я… я не хочу терять то, что люблю, даже если оно не моё. *** Время приближалось к обеду, и одновременно с этим появилась жгучая боль в груди юноши. Руки его сильно дрожали, от чего ему пришлось сжать их в замок. Андрей словно мучался в душе. На глазах его проступили слёзы, которые он тотчас стёр рукавом белого пиджака. За окном падал снег, покрывая землю белой пеленой, но, казалось, даже это не могло отвлечь парня от тех эмоций, глубоко зарытых у него в душе. — Ну вот опять… Только начинаю говорить об этом, или же думать, то постоянно становится тошно на душе… — его голос дрогнул, но он продолжил, — Это происходит как-то само… знаете, будто где-то глубоко внутри что-то начинает ломаться. Живу обычно, но как только вижу этот… прости Господи, чёртов триггер… так мне сразу становится плохо… — Мне кажется, эти… эмоции… они просто в мозгу застряли. К этому добавились проблемы с написанием истории… — прозвучал надломленный грудной голос, пока парень протирал лицо ладонью. — Что именно за “проблемы с историей”? — спросил мужчина, записывая что-то в свою записную книжку. Первые минуты Андрей молчал, смотря в пол. Однако, тяжело вздохнув, он слегка прикусил нижнюю губу и продолжил. — Около двух лет я пытаюсь написать собственную историю… произведение, если быть проще. Это вызвано моей любовью к… ранее сказанному… Мне тошно и… больно, что я не могу видеть, то что люблю, вечно. — взгляд был направлен на небольшой столик перед ним, — Я вырывал любимые моменты из произведений, собирал их… надеялся, что получится даже не что-то своё… а идеал, то что я люблю из того что я любил. Хах… но я же знаю – мне всё равно не понравится что-то созданное мной. Я… слишком самокритичен. Ненавижу свои рисунки, ненавижу свои попытки создать что-то. Не знаю… кажется, будто я подсознательно это ненавижу из-за того, что это не тот идеал который я хочу видеть. Он нервно провёл рукой по длинным волосам. — И хуже всего – я не могу изменить то, что с собой уже сделал. Ничего. Некоторое время парень молчал, словно собираясь с мыслями. — Последние две недели… всё стало хуже и труднее. Раньше такие мысли накрывали редко. А сейчас – слишком часто… Стоит увидеть картинку или запись с романтикой или любимыми произведениями – и меня буквально выворачивает… Трудно дышать, трудно мыслить. Мозг пытается блокировать эмоции, как делал это всегда… но сил не хватает. И я не могу их удержать. — Знаете, я никогда не умел выражать чувства нормально. — голос прозвучал робко, — И от этого… как будто внутри всё закипает. Андрей поднял взгляд, полный странной растерянности. — Там… романтика… И всё так… правильно, так красиво. Это знаете как… Когда вы не хотите ничего из этого мира. Нет. Вы словно… хотите жить в этой истории, в этом идеале.