Пролог. Конверт

28 января 2006 — Охара знала, что умрет, — Чифую наблюдает, как первая горсть сырой земли разбивается о твердую поверхность гроба. Глухой звук отдается болью где-то в глубине души. Ханма, стоявший рядом, кидает стеклянный взгляд, совершенно не понимая, что тот имеет в виду. — Ты о чем..? — сорвалось с обветренных губ. — В тот день мы сидели на могиле Баджи, — Чифую пожал плечами и одёрнулся, вспоминая, как подруга пошутила, что в конце январе снова встретится со старым другом. 28 января 2018 Слова Чифую эхом разносятся в голове и перед глазами вновь мелькает закрытый гроб, в котором покоится обгоревшее тело. Сегодня минуло двенадцать лет. Ровно. Ханма тяжело вздыхает и закуривает тонкую сигарету, оглядывая ночной город с балкона на двадцатом этаже. У него никогда не было привычки скорбеть о потерянном, но смерть Ханемии Охары оставила тяжелый осадок на душе. Была ли возможность спасти ее? Да. Всего лишь не дать вернуться в ту злополучную квартиру. Он забывал о ней, но раз за разом осколки прошлого вгрызались в память. Боль стихла, жизнь сложилась не самым худшим способом: собственный бизнес, хорошее жилье в центре Токио, беспечная жизнь и прокуренные легкие. — Ненавижу, — само собой вырывается сквозь зубы. Ханма достает очередную сигарету, но зажечь не успевает — раздается дверной звонок. Гостей он не ждет, как и каких-либо курьеров. Но все же медленно плетется в прихожую и отворяет дверь. За порогом нет никого и, казалось бы, это все проделки подъездной шпаны, но на холодной плитке лежит белоснежный, запечатанный конверт. Мужчина поднимает его и, открыв, не находит ничего, кроме старой фотографии на документы. Сердце замирает, видя до боли знакомые черты. На снимке Охаре всего шестнадцать. Снизу приклеен адрес. «Акасака 20-41»