Часть 1

Сидел кудрявый парень за столом, изливал душу в помятый листок. Чернила капали с пера и пачкали пожелтевший листок. Вдруг поэт смял бумагу и кинул на пол, прокричав. — Бездарен я! Взял нож он, со стола серый нож и провел по белоснежным рукам. Ненавидел он себя за то что не мог описать в стихах разлуки. Вновь избивал свои колени парень. — Почему я не он?! Почему же я не Пушкин?! Я же жалкий человек, просто жалкая зверушка! Розовый закат разливал свои лучи в небе. Взглянул поэт в окно, и полетел беззаботно в низ. Летело тело в низ, а после приземлилось на твёрдый асфальт. Растекалась кровь из кудрявой головы, что рождала стихи о постели и любви. Закат быстро превращался в темную непроглядную ночь. Подошёл к чудаку, молодой парень и убрал тёмные кудри с лица. — Я ведь тоже поэт, где мой розовый рассвет...?