Не ее вина

Это они виноваты, что выбирали смерть. Так думала она, летя по небу пулей. И, за собой оставляя города из жертв, Она улыбалась оскалом акульим. Это они виноваты, что выбирали смерть. Так думала она, сидя в засаде тихо. И, получая снова очередной конверт, Она видела единственный выход. Это они виноваты, что выбирали смерть. Тихо шептала она, смотря на икону. И, спокойно запивая чаем свой десерт, Она противилась громкому звону. Это они виноваты, что выбирали смерть. Тихо шептала она, стоя над могилой. И, стремительно обретая в небе твердь, Она становилась грустной сивиллой. Это они виноваты, что выбирали смерть. Вновь кричит она, смотря в небеса. И, глядя задумчиво на пустой мольберт, Она снова слышит их голоса. Это они виноваты, что выбирали смерть. Вновь кричит она, дрожа в объятьях. И, громко захлопнув стальную дверь, Она рвет вечернее платье. Это они виноваты, что выбирали смерть. Без слез плача, она улыбается. И, смотря молча на победы концерт, В душе она тихо кается.  Это они виноваты, что выбирали смерть. Без слез плача, она смотрит на всех. И, стоя, словно тонкая жердь, Она слышит неслышимый смех. *** Не моя это вина, не моя.  Вновь и вновь кричит она. И стекла по щеке слеза: Это все виновата война.