***

В две тысячи тридцатом мне будет шестьдесят два, Но так же будет зеленеть вечная трава, Все также солнце будет зачем — то материк греть, А тело моё будет стремительно стареть. Когда — то стану пеплом, не разгорюсь. Умру я быстро слишком, зачем борюсь? Попытки стать огнём — мой прощальный бред. Зачем хотят жить все до тысячи лет?