Боль

Сигарета дотлела до фильтра, а он не сделал ни одной затяжки. Руки пробрала приятная дрожь от весеннего ветра и прекрасного запаха напоминающего ему её. Она была той, что одним касанием окрыляла его и той, что отобрала его крылья. Теперь он не умеет летать, а лишь тонет в своих воспоминаниях, таких сладких и горьких.