Часть 1

Товарищам       Я пишу, но отклика не вижу.       И, признаюсь, думаю порой:       Только что какую-нибудь грыжу,       Стих мой, заработаю с тобой,       Чтобы руки — раз! — и онемели,       Чтобы больше руки ни строки       На листа изящном белом теле       Накидать в порыве не смогли.       Хочется всё бросить, уж не скрою,       Но в итоге рассуждаю я:       От стихов избавиться — что с кровью       Вырвать мясо, вырвать часть себя...       Пусть я маленький, пусть скромный я писатель, —       Знаю выверты в изменчивой судьбе:       Для известности мне нужен свой читатель,       Для читателя — нужна известность мне.       Знаю, да, но всё-таки конкретных       Я людей не заношу в свой счёт       И надеюсь: одарит приветом       Мой читатель — мой родной народ.       Я ему, как воин, присягаю.       Спросит — об успехах доложу.       И трудиться в поте не устану,       И пера вовек не отложу.