. . . . . birds . . . . .

Вообще нужно не из Демы бежать, а маршировать к морю. (с) А.К. Тайлер маршировал. Шёл навстречу острым скалам, прямиком к неминуемой смерти. Вот, до обрыва остаётся совсем немного... Тайлер не понимает, почему люди всё ещё идут к морю. Почему стремятся разбиться об острые прибрежные скалы, окрасив воду в тёмно-красный. Несколько десятков шагов... Он не хочет погибать. Он отчаянно пытается прекратить двигаться к морю, но у него не выходит. Три. Два. Последний шаг. Падение. Но... Тайлер не чувствует боли. Он... летит?.. Птица. Он стал птицей. Свободной, вольной птицей. Он летит. И летит не один. Его окружают такие же свободные птицы, как и он сам. Он видит тех, кого знал когда-то давно. Дженна. Дебби. Джош. Тайлер чувствует незабываемое ощущение полёта. Ощущения свободы. И они летят. Солнце встаёт, озаряя своим светом водную гладь и летящих над ней птиц. Они летят. Летят над морем. Летят над лесом. Летят, чтобы выжить. Летят, пока не попадут в клетки. Летят, пока свободны. И Тайлер летит. Летит до тех самых пор, пока не захлопывается дверца медной клетки, отрезая его от остального мира. Пока он не видит стрелы людей в сердцах других птиц. Пока не видит траву, стремительно пропитывающуюся кровью свободных. Лишь тогда он осознаёт всё. Он не птица, нет. Он лишь Тайлер. Тайлер, запертый в своём сознании со своими мыслями. Тайлер, который не понимает, что всё это не реально. Тайлер, который сидит в углу своей палаты, прикрыв глаза. Тайлер, который пытается остаться там. Там, где солнце встаёт, озаряя своим светом водную гладь и летящих над ней птиц. Там, где его окружают такие же свободные птицы, как и он сам. Там, где он не один. Там, где он свободен. В том иллюзорном мире, что создаёт его сознание. В том мире, что кажется Тайлеру реальнее остальных. В том мире, куда он никогда не попадёт.