В стенах

Моя боль запечатана в стенах, И в письмах, которые пишу. Ведь, что можно думать, сделав? И что я в ответ скажу? На немой вопрос не найдётся ответа, И не выищет места звук, Который без ложной веры Лишился ласковых рук. Мне писать страшно о смерти, Когда небо чернеет, вдруг Не окажется в нужном месте  Моей юности давний друг. И юности не ушедшей,  И городу в той дали, Я слагаю без всякой чести Оды бесславной моей любви. Пусть услышат окна эти, Стены несущие как Атланты в пыли, В немом звуке родные песни Обо днях, что уже сочтены.