Он хотел быть белым, Кристально чистым, как вода, Но он не мог, был он неумелым, Хоть, на самом деле, душа его была чиста. И каждый день, всё больше убеждаясь, Что бесполезен он и бестолковый, И каждый день в отчаянии просыпаясь, Думая, что к жизни не готовый. Он хотел быть солнечным лучом, Таким же ярким, светлым и красивым, Он хотел быть наивным дураком, Но не хотел быть он фальшивым. Крича от боли, что морально прожигала, И неспокойно погружаясь в сон, Осознал, что Смерть его забрала, Как жаль, что поздно понял он.