Часть 1

И разрушу я пошлостью жизнь не одну. М. Турсун-заде       Плюя на различия наций и рас, —       Они ничего не решают, —       Хочу я заметить: какой уже раз       Нам дичь как искусство пихают!       Мне могут сказать, мол, ругаешь с лишком,       А вы же наследники... вроде...       Культуры. — Культуры! Не мутных стишков       И буйства кричащих мелодий!       Зачем же, впрягаясь, тащить за собой       Груз мусора, шлака и пыли?       И кем же мы будем, послав на убой       Искусство руками своими?       Убить его просто — принять всей душой       Бездарных певцов и поэтов,       Заставить поверить в талант их большой,       Имея на выходе... это:       Одежда, фигура, поля (?), корабли (?).       Приметы мещанского эго.       А что же другое нам выдать могли?       Неужто борьбу человека       За счастье, за жизнь, за свободу свою,       За мир без господ и без рабства?       Неужто трудяг, что победу куют,       И всепролетарское братство?       Да что вы! Как можно?! Ведь это табу!       Подрыв изнутри государства!       Представьте, рабочий вам скажет: «Могу       И я иметь долю богатства».       Чтоб этого не было — пусть ни о чём       Весёлые песни польются.       И кто-то одобрит, и кто-то зачтёт,       И кто-то решит улыбнуться...       Конкретных людей я сейчас не виню,       Скорее — гнилые натуры.       И жив я надеждой: увидеть смогу       Расцвет настоящей культуры.