Хворь

Федьке жарко и тяжело, болит что-то в груди, мокро и больно, сухо скребет, забивается мерзким комком; дышать едва ли не сложнее, чем думать. А мысли кружились, путались, бились в голове. И все это таким горячим, опаляющим бредом затянуто, что мнится — хоть глотка воды ключевой, морозного воздуху... Душно, ах, как же душно!...