***

Мир горит пучамии ада, И мысли вертятся с трудом, Что мы живём — то есть награда, Но свет не видим мы в проем. Душевной болью сжаты люди, А половина — «Мертвых душ» Хорошего здесь нет, по сути Ведь в людях холод зимних стуж. Напрасен труд всех поколений — Морали нету на земле, Добыча «Денежных строений» Кипит во власти, как в котле. Куда стремиться нужно, люди Нас создавали для добра. К суду подносят нас на блюде, Задуматься давно пора!