Пролог. «Все начинается с имени»

Наше время. Брукфилд, штат Висконсин. В уютную комнату небольшой квартирки на окраине города сквозь окно пробивается яркое солнце. Молодой журналист мистер Смит сидит напротив пожилой леди. —Так это все правда? — с недоумением спросил мужчина. —Смотря верите ли вы в это— пробормотала старушка. —Почему это назвали болезнью? Это же настоящее чудо науки. Невероятная регенерация тканей, увеличенная выносливость.— С недоумением в голосе спросил журналист. Пожилая леди встала с кресла и раздвинула шторы. Солнечные свет залил комнату, а она осталась у окна, наслаждаясь видом. —это ничто иное как болезнь. Да, пыльца давала преимущества, но не приносила пользу. Человек становился лишь носителем, гнездом. Растение черпало из зараженного силы, он медленно умирал и терял рассудок. Я надеюсь, что эти цветы навсегда захоронены в особняке Моррисонов и в древних руинах, где их и нашли.— Старушка сделала глубокий вдох. —Так с чего мне начать? — обернувшись, спросила она. Журналист включил диктофон и ответил: —С самого начала.— —Эх, мистер Смит, память- не моя сильная сторона.—с печалью в голосе сказала старушка. —Ну к примеру, почему вас зовут мадам Алгенсон? — с интересом спросил мужчина. —Имя- это лишь след. Оно- наша визитная карточка, способ нас идентифицировать, оно представляет нас миру.Но разве оно рассказывает нашу историю, отражает, кто мы на самом деле? — продолжая смотреть в окно ответила мадам Алгенсон. —Клянусь, что знаю еще трех-четырех идиотов с таким же именем — с улыбкой на лице сказал юноша. Женщина легонько посмеявшись сказала: —Ну да. Но имя нас не определяет. Его нам дают. Его выбирают для нас другие люди, и неважно, подходит оно нам или нет. Оно не говорит о том, кем мы являемся на самом деле. В имени ответов не найти. Только повзрослев мы становимся ответом на вопрос из своего детства. И последние 30 лет, проведенные в Германии, определенно повлияли на появление этого ласкового псевдонима. Потому и мадам Алгенсон.— На лице мадам появилась печальная улыбка, а глаза заметно намокли. —Но вы все равно вернулись в США. Почему? — продолжая внимательно слушать спросил журналист. —Потому что я забыла… — дрожащим голосом ответила старушка. —Забыла и то, что обещала себе запомнить навсегда…— —Расскажите мне—сказал мистер Смит. —Прошу меня простить. Иногда мою память нужно подтолкнуть в нужное русло.Меня всегда сопровождала песня, которая, как и имя, что вы столь часто упоминаете, прошла через всю мою жизнь, обозначила ее. Если вы сможете поверить в мои странные спутанные воспоминания, порой кажущиеся невероятными, то начинаются они как раз с имени…— Старушка подошла к старому граммофону и вставив в него пластинку, начала свой рассказ.