Эта прекрасная музыка

Никто не помнит первых песен. Зачем бежали и куда? От музыки им было легче, Всё остальное - ерунда. Соль До и Си играют пальцы, Мир затихает, он уйдет. Вместо отвратных разговоров Покой с фантазией придет. Время идет, но что есть время Вот для таких людей как он? Оно настолько мимолётно, Что больше нету смысла в нём. Да, опоздал, такой вот темп, Зависит жизнь от темпа песни. Осознаешь вдруг - как же так, Не слышишь песню, песня слышит. В зависимость перерастает Попытка голос заглушить. Все голос этот ненавидят, Он осуждает и кричит.