11. Как книги, мы прочитаны до корки

Как книги, мы прочитаны до корки, И нас никто не прочитает впредь. Мы занимаем сломанные полки, И на роду написано - сгореть. Нас не запомнят апогеем смысла, Не купят нас и дома не зачтут. Мы слишком сложные И, не имея места, в коробки пыльные по осени запрут. Курить табак чрез нас лишь только будут, Вопить и бить до основанья плечь, Навряд ли нас когда-нибудь полюбят: У нас прямая, грамотная речь. Мы говорим. О многом и о странном. Наш путь лежит сквозь сердце чужака, Чтоб рассказать ему, как сильно мы страдаем, Как наша доля горькая чужда. Всем тем, кто ожил только раз, А мы стократно и, умирая, возрождались вновь. Всем тем, кто пьёт за кошелёк и яхту, А мы приносим клятву за любовь... Потлеем дружно, без немого стона. И загоримся языками вновь, Наш шкаф-постель ждёт выхода из комы И сладкую, безудержную кровь.