Чарли Батлер.

      Снова кисть измалёвана в краске,       И стоит изрисованный холст.       Снова твердит он отмазки,       Чтоб не оставить свой пост.       Ночью придет вдохновение       В копну его русых волос.       Чарльз не замедлит творение,       На лице будет много от пальцев полос.       Он кусает край серой пастели,       Голубым своим взглядом измерит мазки.       На холсте показал он немного апреля,       Где на озере тихо сидят рыбаки.       Но художнику опять не по нраву,       Как он тень показал, облака.       Боль отозвалась в суставах.       Парень потёр затёкшие места.       В дверях ключи зазвенели,       На пороге сверкнул белый клык.       Сожителя руки согрели,       К которым художник привык…