Часть 1

Остывает костёр, дотлевают угли в золе, От реки вдоль по берегу льётся густой туман. Я хожу по дорогам не первую сотню лет. Прихожу лишь туда, где начаться должна война. Серебро не касается мрака моих волос, И не трогает мёд пряных трав полутьму души. Колесо мироздания вертится на износ, Поднимая меня до самых его вершин. И я знаю, когда оно будет мне кость дробить, Деревянным окружьем вбивая хребет в тропу, Ты не будешь добра, чтобы просто меня добить – В тридцать три позвонка распрямляя проклятый круг.