Часть 1

Франция. 1994 год. Маленький городок Бонифачо. 9.53 pm. —Если честно, плохо помню этот день. Все как будто...было сном.. —Расскажите подробнее, Мисс Маркел. —Помню, как я и моя подруга Жаклин выкурили одну самокрутку с выращенной ею марихуаной. Знаете, мне было очень легко, как будто моё тело не имело веса, как будто, я парила над землёй. Не было чувства тревоги. Лишь спокойствие. Далее, мы взяли гитары и пошли в подземный переход петь песни собственного сочинения. Но...видимо что-то пошло не так, раз я оказалась тут. Верно..? —У употребления марихуаны есть свои знаки. Такие как: мидриаз, покрасневшие глаза, повышенная двигательная активность и немотивированное повышение настроения и смешливость. Так что, очень легко распознать человека с изменённым состоянием. Оссобено, если это твой знакомый. —кто меня увидел в таком состоянии и привёз к вам? —К сожалению, этот человек попросил не раскрывать свою личность. Но решение об отправке вас в реабилитационный центр приняла ваша мать. Вам предстоит пройти курс лечения. Далее, все зависит от вашего прогресса. Передо мной стоял высокий, мускулистый мужчина. У него были тёмные волосы и зелёные глаза. Он напоминал мне моего погибшего отца. Все мои счастливые воспоминания связаны с отцом. После его смерти, в моей жизни сплошной мрак. 12 июня 1990 год. 6.53 pm. Мы с мамой ждали его после работы. Мы накрыли стол, ведь ещё днем он сообщил о своём повышении. Моя матушка вытаскивала из духовки картошку, как вдруг зазвонил телефон. Я радостно побежала к трубке, думая, что это отец приехал пораньше с работы и как обычно попросит помочь с сумками. Но вместо этого я услышала тяжёлый мужской голос, не похожий на голос моего папы —Здравствуйте. Это миссис Зефирайн? — Добрый вечер. Нет, это её дочь. —Прошу позвать миссис Зефирайн. —А..ладно, секундочку.. Мааам, тебя к телефону просят. Моя мама подбежала к телефону. Дальше, я помню только женский плач и фразу "non, mon chéri..." Я сразу поняла в чем дело. Мне не хотелось в это верить. Я упала на пол и очнулась на следующий день в больнице. Меня продержали там 2 дня и отпустили домой. Мама со мной не разговаривала 2 дня. Да и не особо хотелось. Мне не хотелось знать от чего умер мой отец, когда, с кем. Мне хотелось забыть об этом. Но чем больше мной владело это желание, тем больше я страдала. И вот, прошло ровно 8 месяцев с момента трагедии. Эта ситуация никак не отпускала меня. С матерью мы почти не говорили. Она закрылась в себе. Она брала все смены, лишь бы быть полностью в работе. По выходным она выпивала. У нас было много денег. На еду, на одежду хватало. Но какой от этого смысл? Мне не приносило радости абсолютно ничего. Я перестала общаться со всеми. Я скатилась по учёбе. Не видела себя в будущем. Каждый раз, слыша плачь своей матери, я чувствовала вину. Мне не хотелось жить В какой то из дней я решила покончить с этим. Пошла на крышу. Не знаю, к лучшему это или нет, но я встретила Жаклин... Продолжение следует.