.......

Сон зловещих дум. Что под подкоркой черепной? Там лишь шум нечистотный, Плоский, липкий слой зловонья, Ненависти сладкий сок. Он сочится между складок, Тянет нити к языку, Каждое слово Было не сказано, а вытекло. Мысли не имеют формы, только температуру. Они тёплые, почти живые. И слишком мои.