Глава II. Имя

Он не знал, как долго они сидели молча. Казалось, мир снаружи отступил — вместе с дождём, шумом, даже временем. Осталась только она — и та странная тишина, в которой ничего не требовалось. Он смотрел на её пальцы. Они двигались медленно, точно, будто касались невидимой клавиатуры. Или, может, писали что-то в воздухе — слова, которые она пока не готова произнести. — Ты пишешь? — спросил он вдруг, сам не зная, откуда пришёл вопрос. Она чуть приподняла бровь, как будто усмехнулась — не губами, а взглядом. — Все мы пишем, — ответила она. — Просто не все знают, чем. Он хотел переспросить, но замолчал. С ней не хотелось торопиться. Она говорила так, будто каждое слово проживала прежде, чем отдать. — А ты? — спросила она, в первый раз повернувшись к нему полностью. — Чем пишешь ты? Он задумался. Не знал. Руками? Сердцем? Страхами? — Наверное… сожалениями. Она кивнула. Как будто это был правильный ответ. Как будто она его ожидала. Снова пауза. Но теперь в ней не было холода. Скорее — простор. — У тебя есть имя? — спросил он. Она затушила сигарету. Медленно. Аккуратно. Взяла новую, но не зажгла. Просто держала её, как будто имя можно было выкурить. — Есть, — ответила она. — Но его нет в общих списках. — Это значит? — Это значит, что его не называют. Его узнают. Он посмотрел на неё дольше. В её лице не было маски. Только лёгкая печаль в уголках глаз — такая, что не просит сочувствия. И лёгкий огонь где-то в глубине — такой, что не гаснет. — Тогда я подожду, — сказал он. — Пока не узнаю. И впервые — совсем чуть-чуть — она улыбнулась. Почти неуловимо. Но достаточно, чтобы этот вечер остался с ним навсегда.